Il pleut. Ca caille. Le RER B est en travaux. Pourquoi a-t-on décidé de décoller de Charles-de-Gaulle déjà?
On prend le bus à Nation, un ticket de métro pour un voyage insolite le long du périphérique, à travers la petite puis la grande ceinture. Dépaysant.
3h30 de vol sans encombre. Les ilots des Canaries apparaissent. Les vacances commencent.
28 degrés. Soleil. L’assurance de la voiture de location coute plus cher que prévu. Normal.
Rapide aperçu de la cote sur la plage noire « Quemada » avant d’embarquer pour Fuerteventura, l’ile la plis proche des cotes africaines. Petite bière fraiche pendant la traversée entre Playa Blanca et Corralejo. C’est les vacances.
La propriétaire ne nous a pas donné le code d’accès à l’appartement. Après trois coups de fil insistants, on a enfin les clés. Le ménage n’est pas fait. Il est 20h. Pas cool.
On s’offre un petit diner dans le restaurant du coin, plutôt guindé pour l’Espagne, une ambiance toute allemande, un poisson délicieux. L’appartement n’est toujours pas prêt. C’est les vacances. On temporise.
